Richard Nixon, presidente número 37 de los Estados Unidos, nació un día como hoy el 9 de enero de 1913. Amado y odiado, realizó una impresionante carrera política en el Partido Republicano. Fue diputado y senador por California, de 1947 a 1953. Fue vicepresidente de Dwigh Eisenhower. Compitió y perdió por la presidencia con John Kennedy. A partir de este momento, hasta que decidiera competir por la presidencia en 1968, ejerció como abogado. Electo en 1968, y reelecto en 1973, se vería obligado a renunciar en 1974.
A pesar de sus obligaciones, tuvo la disciplina de escribir notas diarias de todas sus reuniones, vivencias y experiencias. Lo que facilitaría escribir libros que resultaron éxitos editoriales. Libros que son considerados claves para conocer y entender la historia estadounidense y mundial de la segunda parte del Siglo XX.
Entre sus aciertos políticos, se encuentra su visita oficial de 1972 a la República Popular China de Mao Tse Tung. Una visita que movería la Guerra Fría y descongelaría las relaciones con China.
A continuación, incluimos en esta fecha, las primeras páginas de su libro “En la Arena”, en la cual revela sus impresiones de esa impactante visita.
Nota de Redacción
Por Richard Nixon
1 Picos y Valles
CHINA, 21 DE FEBRERO DE 1972
Fue un viaje inquietante desde el aeropuerto hasta la casa de huéspedes del gobierno en Beijing. En mis años como Vicepresidente y Presidente, había realizado visitas oficiales al Vaticano, al Kremlin, al Palacio Imperial de Tokio, a Versalles y a Westminster, pero nada podía prepararme para esta: la primera visita de un Presidente de los Estados Unidos. a la República Popular China. El presidente Ayub Khan de Pakistán me había instado a ir a China cuando lo vi en Karachi en 1964. Acababa de regresar de Beijing. Le pregunté qué era lo que más le impresionaba. Él respondió: «Gente, millones de personas en la calle aplaudiendo, vitoreando, ondeando banderas paquistaníes y chinas». Las cortinas de la limusina del gobierno chino estaban corridas. Pero al mirar a través de las diminutas aberturas, pude ver que, a excepción de un centinela solitario apostado cada pocos cientos de metros, las calles estaban totalmente desiertas.
La ceremonia en el aeropuerto había cumplido todos los requisitos del protocolo: muy apropiada y muy tranquila. Chou En-lai, vestido con un abrigo pero sin sombrero en el frío glacial, empezó a aplaudir cuando la señora Nixon y yo bajábamos la rampa. Nosotros aplaudimos a cambio, ya que sabíamos por nuestra visita a Moscú en 1959 que era costumbre en los países comunistas. Extendí la mano para estrecharle la mano. No me di cuenta hasta más tarde de lo mucho que eso significaba para él. La guardia de honor estuvo espectacular. También descubrí más tarde que Chou había elegido a los hombres personalmente. Todos eran altos, erguidos como un palo e inmaculadamente arreglados. La Banda del Ejército Rojo tocó «The Star-Spangled Banner». En mis visitas a otros países aprendí que la melodía, una vieja canción inglesa para beber, es difícil de tocar y, de hecho, en algunos lugares era apenas reconocible. Pero los chinos lo hicieron magníficamente.
No sabía qué esperar de nuestro anfitrión. Henry Kissinger, cuyos estándares de excelencia como líderes son extraordinariamente altos, lo calificó junto con De Gaulle como el estadista extranjero más impresionante que jamás haya conocido. Al mismo tiempo, lo comparó con una cobra que se sienta en silencio, lista para atacar en el momento oportuno. El subsecretario de Estado de Eisenhower, Walter Robinson, me había dicho que Chou, por encantador que fuera, había matado a personas con sus propias manos y luego se había marchado, fumando tranquilamente un cigarrillo. Un diplomático extranjero de alto rango dijo una vez: «No había ni una pizca de verdad en él… Todo es actuación. Es el mejor actor que he visto en mi vida. Se reía en un momento y lloraba al siguiente, y hacía que su audiencia se sintiera feliz». Reír y llorar con él. Pero todo es actuación».
Como era un hábil diplomático, me tranquilizó de inmediato. Cuando salimos del aeropuerto, dijo: «Su apretón de manos llegó sobre el océano más vasto del mundo: veinticinco años sin comunicación». Me sorprendió cuando me dijo que sentía que me conocía a través de mi libro Seis Crisis, que había hecho traducir al chino. Hizo una observación que repetiría varias veces durante la visita: que mi carrera había estado marcada por grandes derrotas y también por grandes victorias, pero que había demostrado capacidad para regresar. Por ejemplo, en uno de nuestros vuelos en avión en China, observó que la adversidad es una gran maestra y que los hombres que viajan por un camino llano toda su vida no desarrollan fuerza. De parte de alguien que había soportado la Larga Marcha, lo consideré un cumplido inusualmente alto.
Las visitas a la Gran Muralla, la Ciudad Prohibida y otros puntos de interés nos dieron una idea de cuánto quedaba por ver en esta nación de mil millones de habitantes y cuatro mil años de historia. Parafraseando a Lord Curzon, China es una universidad en la que el académico nunca obtiene un título.
Las cenas de estado en el Gran Salón del Pueblo, con la Banda del Ejército Rojo tocando «América la Bella» y otros temas favoritos, dejaron una impresión imborrable. Chou fue el anfitrión perfecto, nos sirvió con sus palillos y luego se unió a mí para brindar por cada una de las más de cincuenta personas en las mesas principales con nuestros vasos de una onza de mao-tai, un ardiente brandy chino de 106 grados, Chou me aseguró que sería » curar cualquier cosa.»
Los más memorables fueron mis encuentros con Chou y Mao. Más tarde supimos que Mao ya había sufrido un leve derrame cerebral, aunque el pueblo chino no lo sabía. Sus ayudantes y asistentes todavía lo trataban con enorme respeto y era agudo en sus réplicas. Me hice una idea de qué esperar de André Malraux cuando le ofrecí una cena en la Casa Blanca poco antes de nuestro viaje. Me advirtió: «Te encontrarás con un coloso, pero un coloso que se enfrenta a la muerte. ¿Sabes lo que pensará Mao cuando te vea por primera vez? Pensará: Es mucho más joven que yo. «Conoce a un hombre que ha tenido un destino fantástico y que cree que está representando el último acto de su vida. Puedes pensar que te está hablando, pero en realidad se estará dirigiendo a la Muerte». Se volvió hacia mí y dijo con fervor: «Señor presidente, usted opera dentro de un marco racional, pero Mao no. Hay algo de hechicero en él. Es un hombre habitado por una visión, poseído por ella».
Al igual que Stalin, Mao era un lector voraz. Su oficina estaba abarrotada de libros, no para exhibirlos, sino para leer. Al igual que Chou En-lai, dijo que había leído Six Crises y descubrió que «no era un mal libro». También al igual que Chou Enlai, mostró su perspicacia política cuando dijo: «Voté por usted durante su última elección». Cuando respondí: «Cuando el presidente dice que votó por mí, votó por el menor de dos males», respondió inmediatamente y dijo: «Me gustan los derechistas… Me siento comparativamente feliz cuando esta gente de derecha viene». al poder.» Respondí: «Creo que lo más importante a tener en cuenta es que en Estados Unidos, al menos en este momento, los de derecha pueden hacer lo que los de izquierda sólo pueden hablar».
La única nota amarga durante la visita la expresó la esposa de Mao, nuestra anfitriona de un espectáculo teatral llamado El Destacamento Rojo de Mujeres. Noté el sudor en su frente y al principio pensé que podría estar enferma. Probablemente fue sólo tensión. Evidentemente ella no aprobaba la visita. Ella me dijo bruscamente: «¿Por qué no viniste a China antes?»
Las reuniones más importantes y, con diferencia, las más fascinantes fueron las largas sesiones de negociación con el propio Chou. Siguió mi práctica de hablar sin notas y sin pedir información a sus ayudantes. Su comprensión no sólo de las cuestiones chino-estadounidenses sino de los asuntos internacionales en general lo abarcaba todo. Discutimos extensamente nuestras profundas diferencias. Apoyamos a Vietnam del Sur; apoyaron a Vietnam del Norte. ·apoyamos a Corea del Sur; apoyaron a Corea del Norte. Teníamos una alianza de seguridad militar con Japón; se opusieron. Apoyamos a gobiernos no comunistas en el Tercer Mundo; se opusieron a ellos. Exigieron que suspendiéramos nuestras ventas de armas a Taiwán; Nos negamos a hacerlo.
Ante diferencias tan irreconciliables, ¿qué nos unió? Un experto en China en Estados Unidos predijo que la primera pregunta que Mao me haría sería: «¿Qué está dispuesto a hacer el país más rico del mundo para ayudar al país más poblado del mundo?» Él estaba equivocado. Durante muchas horas de discusión no surgieron ni una sola vez cuestiones económicas. Nuestros intereses económicos comunes son los factores principales que nos mantienen unidos hoy. No jugaron ningún papel en reunirnos en 1972.
La verdadera razón fue nuestro interés estratégico común de oponernos a la dominación soviética en Asia. Al igual que la Unión Soviética, China era un país comunista. Estados Unidos era una nación capitalista, pero nosotros no los amenazábamos, mientras que la Unión Soviética sí lo hacía. Fue un caso clásico en el que el interés de seguridad de una nación prevalece sobre la ideología.
Kissinger y Chou elaboraron una fórmula brillante para el Comunicado de Shanghai, que se publicó al concluir la visita. En lugar de tratar de disimular las diferencias con palabrerías diplomáticas blandas, sin sentido, cada lado expresó su posición sobre los temas en los que no estábamos de acuerdo. En cuanto a la cuestión neurálgica de Taiwán, planteamos el hecho obvio de que los chinos en el continente y en Taiwán estaban de acuerdo en que había una sola China. Expresamos nuestra posición de que las diferencias entre ambos deben resolverse pacíficamente. Y sobre el gran tema que hizo posible este acercamiento histórico, el comunicado afirmaba que ninguna nación «debería buscar la hegemonía en la región Asia-Pacífico y cada una se opone a los esfuerzos de cualquier otro país o grupo de países para establecer tal hegemonía». Este documento ha resistido la prueba del tiempo. Ambas partes todavía respetan los principios que estableció.
Una vez completado el agotador trabajo de ultimar los detalles del comunicado, Chou habló conmovedoramente de lo que habíamos logrado. Citó un poema de Mao, «La belleza reside en la cima de la montaña», y otro poema chino que decía: «En las cumbres peligrosas habita la belleza en su infinita variedad». Comenté que ahora estábamos en la cima de la montaña.
Luego se refirió a un tercer poema, «Oda a la flor del ciruelo». Chou dijo que el poema significaba que «cuando las flores están en plena floración, es cuando están a punto de desaparecer». Continuó: «Usted fue quien tomó la iniciativa. Puede que no esté allí para ver su éxito, pero, por supuesto, agradeceríamos su regreso».
El 27 de febrero, en mi brindis en el banquete de clausura, dije que nuestro comunicado «no era tan importante como lo que haremos en los próximos años para construir un puente a través de 16.000 millas y veintidós años de hostilidad que nos han dividido» en el pasado.» Levanté mi copa y dije: «Hemos estado aquí una semana. Esta fue la semana que cambió el mundo».
Algunos podrían decir que esto fue una exageración. Pero Chou En-lai y yo saboreamos el momento porque ambos habíamos estado en los valles más profundos. Sabíamos que ahora estábamos en la cima de la montaña. Lo que no sabíamos era que en apenas cuatro años, cuando yo regresara a China, yo habría renunciado a mi cargo y él estaría muriendo de cáncer. Como observó una vez De Gaulle, la victoria había “plegado sus alas casi tan pronto como estaban extendidas para volar”.
* Tomado del libro “En la Arena”, páginas 3-8, de Richard Nixon (1990).